Эх, прильнуть бы носом к стеклу автобуса,
За которым проносится мир огней,
И найти то место на карте глобуса,
Где мечталось, что будет трава зеленей.
Хорошо бы забыться, уехать из города,
Испытать, как в детстве, душевный восторг
От домашней сметаны, домашнего творога,
И, как бабушка делала этот творог.
Оказаться б в далекой забытой деревне,
Где живет пара-тройка седых стариков,
Где рождаются песни и льются душевно,
И на двери не ставят звонков и замков.
Где с лица не смываются тени загара,
Где ложатся не поздно и рано встают,
И где чай с сахарком и дымком самовара
Сохраняют особый домашний уют.
Оказаться бы снова той маленькой девочкой,
Когда в жизни так много еще впереди!
Пережить бы все это, прочувствовать клеточкой —
До мурашек, до сладкой истомы в груди…
