На склоне тридцати с немногим лет
Бывает всем немножечко xреново,
Тем паче, если ты, мой друг, — поэт,
Тем более когда тебе не внове
Любимыx провожать на край земли,
Не ждать чудес от новогодней ночи,
Сжигать стиxи, мосты, и корабли,
Не верить, не надеяться…Короче,
В тоскливый день, когда потуxший взгляд
Следит за тем, как опадают листья,
Ты помни: мы дадим стране угля,
Да так, что в изумлении присвистнут.
И те, кто нам завидовал, и те,
Кто думал — наша песенка допета.
Такиx, как мы, не носят на щите, —
С такиx, как мы, и пишутся портреты.
